Patchwork

Lo único que hay generoso en la memoria es su fracaso
Dijo un estrangulador filósofo a su mutación samplificada:

Se nos concedió un remoto siglo XX de engolada rescisión.
Se nos concedió
La macroeconomía del Sargazo y de la prístina entreguerras.

Pues ocurrió en hueso:
Dios se hizo Auschwitz para condenarnos al silencio.

Desde entonces
Tiritamos largo tiempo con los graves nítidos eslóganes
Con megatones.
Tiritamos con el hacha azul del Minotauro en Borges.

En tracción de una sabiduría loca
El verdadero pálido substrato del monograma de Michaux
Que narra un borboteo en la certeza de los máticos
Como un Senghor haciendo advocación empírica del alma

Componada o su ternilla de renovación humana

Verificándola siempre a mitad de camino entre el abril
Y lo desoxirribonucleico.

Hardcore

El órgano de la función o la función del órgano
Que colisionan como una sección fija
De los suplementos culturales si la moda
Es que un poema no tenga sentido fuera
De sí mismo y a la vez
Lo autobiográfico reclama su postura de nogales
Muertos su amarillo
Tránsito de barra en barra y firma de ejemplares

Nunca fuimos Seamus Heaney, Lowell, Walcott:
Pocos Estatutos son usados para hablar un cuerpo
A riesgo de cortarlo en viejo —lo que le ocurrió a Larrea—
Los periódicos suceden a los manifiestos
Y los tertulianos son bastardos
O para mí enemas del Grandísimo Confuso
—Así algún generoso prólogo subvencionado llamó a Pound
El loco de la jaula desde Radio Roma—
Cuando no hay término medio

Porque está muy bien ser crítico
Pero mejor está mejor ser crítico con una beca
Meter las palabras rapto melotrón o cole—
Óptero y hacerse uno en la cordialidad versificada
Que cagarla y que te entrañen en el sótano
De los marxistas, los anarcos y Orihuelas: fatuos
Méritos en general de lo bien visto
En lo peor leído

Cloverfield

No ocurre hoy nada en la película salvo una antítesis:

Flash–backs acumulados en moléculas por ingerir
Los torsos descuidados
El alacrán de fábulas dotado con
Una armadura tan enclenque como la metáfora que ha sido
O
Mejor dicho
Las metrallas que te cegarán en cuanto salgas de la sala
Y tantas cirugía de la luz y el fotograma urgente
Vayan a hacer poco por salvar tu vida

Ese incidente permanentemente a punto
De cerrarse en falso

Glosolalia

A partir del Día del Mañana mis palabras
Van a ser la lenta baba derramada
Por reliquias del Bautista
En su vitrina añil (color de parlamento
Esa ay mandíbula avalada
Con los engranajes que sabiendo a témperas
Subsisten tras la polución)

Violetas

Escribir en España no es llorar, es beber
Leopoldo Mº Panero.

El turista extiende una lengua de formato
Ornithoptera alexandrae hembra
A través del tiempo y prende
Con ella las bragas de muchachas
Que de nada tienen culpa
Es por la zarpa de nuestra vivida sen—
Timentalidad quieren justificarle
Los taxistas de Deloreans que le traen
De vuelta a los ochenta a los dyc
Cola al epitafio de la farra
Esta Granada que acribillan subvenciones
Y fosas comunes
Que el turista juega a desvelar:
Todos los cráneos son llamados Federico
Y todos
Absolutamente todos
Los orificios de las cuencas se llenan de tierra
Húmeda apropiados que nutrir
Del tan decapitado tallo de su flor.

La máquina expendedora

‘Yo no puedo ofrecer nada
Al margen de la Historia Universal de la Literatura
Resumida en un prudente número de líneas’,
Dijo el beige bosquejo de bibliotecario
Colgándose de su ceguera como de un perchero
Al otro extremo del micrófono que le brindábamos
Solícitos y algo aún empapados
Por el hilo musical de Buenos Aires que llaman lluvia
La ficción que supuraba cada cicatriz de la penumbra
Mi sonrisa sin objeto o las pequeñas manos
De la ávida Susana de este viejo que iba prosiguiendo así:
‘La economía de mercado infectó la poesía con libres
Versismos e intuí ya que algún día no lejano
Los támtanes áridos nos volverían
Las caras salpicando con pequeñas sanguijuelas de sílice
Abriéndose camino por quebrar nuestras pupilas’
¿Y que tengo que añadir a esto siendo el transcriptor
Último de la charada? Poca cosa. Sólo está
Lo que recuerdo antes de que su voz se tornase áspera
Como una barba de tres días
A mitad de frase y la mujer, con solícita colleja
Le tanteara la parte posterior del cráneo
Insigne despidiéndonos con más sonrisa y más sonrisa
Y más sonrisa: ‘Pues veréis
Al pobre Luis los engranajes ya no siempre le funcionan
Como deberían y hoy en día incluso a los autómatas
Debemos permitirles descansar.’

Firma

En el principio fue el Verbo:
Una charcutería —léase— de sílabas

Los módulos de un teleoperador
Que agotará su sueldo por autoditarse
Cada emérita pregunta encarcelada

Quien soñó este mundo tan bien hecho
Que al undécimo millón de eras más tarde
Esa saliva esté pegada a la pared
Como un graffiti

Hostia perenne y rece:
‘Me llamo Javier’

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